Georges Brassens
les Patriotes

Song :
G
Intro :
G7   C   E7   Am
G7   C   E7   Am   G7
      C                         E7                      
Les invalides chez nous, l'revers de leur médaille, 
     Am                                    G7          
C'est pas d'être hors d'état de suivre les filles, 
             C
cré nom de nom,
G7   C                         E7                    
Mais de ne plus pouvoir retourner au champ de bataille, 
     Am                         E7           Am    
Le rameau d'olivier n'est pas notre symbole, non !
G7  C   E7   Am   G7

      C                     E7  
Ce que par dessus tout, nos aveugles déplorent,
      Am                                G7 
C'est pas d'être hors d'état d'se rincer l'œil,
             C
 cré nom de nom,
G7    C                             E7      
Mais de ne plus pouvoir lorgner le drapeau tricolore, 
     Am                           E7              Am 
La ligne bleu des Vosges sera toujours notre horizon.
G7  C   E7   Am   G7

Et les sourds de chez nous, s'ils sont mélancoliques,
C'est pas d'être hors d'état d'ouïr les sirènes, 
cré nom de nom,
Mais de ne plus pouvoir, entendre au défilé d'la clique, 
Les échos du tambour de la trompette et du clairon.

Et les muets d'chez nous, c'qui les met mal à l'aise, 
C'est pas d'être hors d'état d'conter fleurette,
 cré nom de nom,
Mais de ne plus pouvoir reprendre en cœur la marseillaise, 
Les chansons martiales sont les seules que nous entonnons.

Ce qui de nos manchots, aigrit le caractère, 
C'est pas d'être hors d'état d'pincer les fesses, 
cré nom de nom,
Mais de ne plus pouvoir faire le salut militaire, 
Jamais un bras d'honneur ne sera notre geste. Non !

Les estropiés d'chez nous, ce qui les rend patraques,
 C'est pas d'être hors d'état d'courir la gueuse, 
cré nom de nom,
Mais de ne plus pouvoir participer à une attaque, 
On rêve de Rosalie, la baïonnette, pas de Ninon

C'qui manque aux amputés, de leurs bijoux d'famille, 
C'est pas d'être hors d'état d'aimer leur femme, 
cré nom de nom,
Mais de ne plus pouvoir sabrer les belles ennemies, 
La colombe de la paix, on l'apprête aux petits oignons.

Quant à nos trépassés, s'ils ont tous l'âme en peine, 
C'est pas d'être hors d'état d'mourir d'amour, 
cré nom de nom,
Mais de ne plus pouvoir se faire occire à la prochaine, 
Au monument au morts, chacun rêve d'avoir son nom.